Thursday, May 23, 2013

Untitled

Estar enfermo
como estarse de mañana
o estar de pie
o estarse
y darse forma.

Levantarse
consciente del propio cuerpo,
quizá demasiado consciente.

Un párpado que late
hasta los pies
amamantando un corazón carnívoro,
que chupa todo del aire
y del smog.

Son las voces
tamborileando en mi vientre,
rebotando
en cientos de neumáticos
que corren
con mis ojos.

La enfermedad de estarse vivo
y el desarrollo de la materia
como envolverse
en bolsas
o envolverse en paños.

Estar de noche
y succionando
rapidísimo, todo rapidísimo
para hacerla cloro
o hacerla sangre
y hacerse un nudo de polietileno.

Es, pues,
sin duda,
mi piel tan tersa,
tan tensa,
tan enferma.

Todos los plásticos del mundo
son imposibles de eliminar
y por eso se reciclan.

3 comments:

LeCiel said...

Esto me suena, es reciclado?

Rach. said...

Lo solté así, como salió, el día del post. Tal vez sea reciclado, pero no de alguien más.

José Luis Moreno-Ruiz said...

Es un gran poema.
JL