La olla del porqué

Es que yo también tengo una olla de ''amor con leche'', como las de los comedores populares, para alimentar a cientos con bajos recursos y en mi cocinita precaria.
Pero, no es mi don ir por las calles cual carmelita descalza repartiendo con mi cucharón a cada tazón/corazón. Me faltan ganas y me sobran migrañas.

Entonces, se me pudre la comida, que con esmero de mujer fiel y amante, he preparado. Porque soy mujer, vió? Y amante, aunque no lo ame a usted ni al vecino pero en conjunto los amo a los dos sin precisamente quererlos cerca - ni sea tan pendejo el destino.
Por eso a veces, huelo a canela y cosas buenas y suavecísima me siento a tu lado; pero, ya ves, luego se echa a perder todo aquí dentro y me ves la cara de muladar. Y aveces, hago limpieza y huelo a lejía Clorox y Wizzard por mis pasillos.

Y cuando, no crees ni yo crea que saldrá la bendita olla otra vez, se asoma regordeta y yo la miro enamorada, embelesada, como yegua en celo la sigo y que empezamos de nuevo.
Yo sé que tú quieres que un día me levante y haga ñoquis al pesto y te lo ponga en un plato, en una mesa conmigo, con las sobras para la cena, en la cama los dos, besándonos con la misma grasa verdosa.
Pero no sé hacer ñoquis y odio el pesto, y amo mi olla.
Pero puede que un día, te sirva sólo a ti en tu corazoncito, que es el tazón más bello que he visto, y nos envolveremos en la cama a besarnos melosos de dulce.

Mientras pasa [lo que pase], mi casa esta abierta a que vengas a husmear en mi cocina, pero no todo, ¿vale? Porque yo digo la verdad, pero nadie prometió que diría todo.